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No hay nada nuevo bajo el sol, pero es interesante echarle una mirada a este mundo, que por azar o destino compartimos vos y yo en la tercera roca desde el sol. A ver con que nos encontramos...
PRINCIPIO SOBRE ESTE BLOG PALABRAS AJENAS

jueves, 29 de septiembre de 2011

Así amó María Curie a Pierre Curie

Fue en la escuela secundaria que empezó ante mí vista el gran desfile de científicos que a lo largo de la historia se destacaron en matemáticas, física, química, etc. Pero los apellidos no pasaban de ser para mí una abstracción, el nombre de una unidad, de un teorema, de un efecto, de un principio, de una teoría. No pasaban de ser eso, ni hacía falta más que eso en lo que a lo necesario para entender la materia y aprobarla se refiere. Por ejemplo, cursando en cuarto año los fundamentos de la física cuántica y de los semiconductores apareció el "nivel de Fermi", que acá no interesa de qué se trata físicamente hablando. El tema es que en ese momento Ferrmi no pasó de ser para mí, en la lucha por entender la lógica cuántica de la naturaleza, solo el nombre de una característica destacable en el terreno de una cierta estadística, en este caso la de Fermi-Dirac.

Más adelante, no importa cómo ni por qué, cuando la historia de la ciencia y la vida y obra de los científicos se convirtió en uno de mis intereses personales favoritos, Fermi, "el del nivel", pasó a ser un el hombre que perdió a su querido hermano de 15 años ("compinche" en el diseño de turbinas a esa edad!), el hombre que difrutaba sus caminatas en la montaña, solo o con su mujer, el hombre que tuvo que abandonar Italia porque su esposa era judía y era más que problemático para ella seguir al alcance de las garras de Mussolini y compañía. Y así una larga serie de cosas que, salvando las distancias que su genio imponen, lo acercaban a nuestra propia condición humana, a mi propia condición, la misma de María Curie. Ella, al igual que Enrico Fermi y el resto de nosotros, y a pesar, adicionalmente, de esa clásica imagen seria, adusta y casi inexpresiva con que se nos aparece en los libros, amaba, lloraba, luchaba por su Polonia natal sometida a la Rusia de los zares, tenía sexo, tenía hijas y sufrió cuando su esposo murió, como sufrimos o sufriríamos nosotros ante la pérdida de un ser querido y amado como a nada en el mundo.

El 30 de abril de 1906, once días después de la trágica muerte de Pierre Curie, María Curie comenzó a escribir un diario. Acceder a través del mismo a lo más profundo del alma de María en esos días, a los sentimientos de dolor y desesperación que la desgarraban, es una de las experiencias más conmovedoras que he vivido en mis lecturas de biográfías y autobiografías

Este es uno de los fragmentos iniciales:

"Querido Pierre, a quien ya nunca más veré, quiero hablarte en el silencio de este laboratorio, en dónde nunca pensé que tendría que vivir sin ti... Tus labios, que en otro tiempo yo llamaba golosos, están lívidos y descoloridos. Tu pequeña barba grisea. Apenas se ven tus cabellos, porque la herida comienza allí, y por encima de la frente, a la derecha, aparece el hueso que ha saltado. ¡Ah, cuánto has sufirdo, cuánto has sangrado! Tus ropas están inundadas de sangre. Qué terrible choque ha sufrido tu cabeza, que yo acariciaba tan a menudo con las dos manos ... He besado las pestañas que tú solías bajar para que yo las besase, ofreciéndome la cabeza con un movimiento natural... Te pusimos sobre el ataúd el sábado por la mañana y durante el transporte he sostenido tu cabeza. Dejamos el último beso sobre tu rostro frío. Luego, pusimos algunas flores del jardín en el féretro, junto con aquel pequeño retrato mío al que llamabas "el de la estudiantita muy sensata" que tú amabas. Tu ataúd se ha cerrado y ya no puedo verte. No admiito que te tapen con ese horrible trapo negro. Lo cubro de flores y me siento junto a él... Puse mi cabeza sobre (el ataúd)... y con gran tristeza te hablé. Te dije que te amaba y que siempre te había amado con todo mi corazón... Te prometí que nunca daría a otro el lugar que habías ocupado en mi vida y que trataría de vivir como tú hubieras querido que lo hiciese. Y me pareció que de ese frío contacto de mi cabeza con el ataúd surgió algo así como la tranquilidad y la intuición de que todavía encontraría el coraje para vivir. ¿Fue esto una ilusión o una acumulación de energía que procedía de ti y que se condensó en el exterior del ataúd... como un acto de caridad por tu parte?.. Te llevamos a Sceaux y te vimos descender al profundo agujero. Luego un horrible desfile de gente. Quieren llevarnos de allí... Jacques (Curie) y yo nos resistimos, queremos verlo todo hasta el final. Llenan la fosa, colocan ramos de flores. Pierre duerme su último sueño bajo la tierra y es el final de todo, de todo, de todo..."

El 7 de mayo escribió: "Pierre mío, pienso sin cesar en ti, mi cabeza estalla y mi razón se turba. No comprendo por qué tengo que vivir desde ahora sin verte, sin sonreir al dulce compañero de mi vida".

Y escribió el 11 de mayo. "Pierre mío: me he levantado después de haber dormido bastante bien, relativamente tranquila. De eso hace apenas un cuarto de hora y ya tengo ganas de aullar como una bestia salvaje".

La fuente de los párrafos citados es el libro María Curie y su tiempo de J. Manuel Sánchez Ron, publicado en la colección La Nación. Los fragmentos pertenecen al capítulo 2: Un nuevo mundo: la radiactividad, polonio y el radio.

martes, 27 de septiembre de 2011

Siempre nos quedará Lady Gaga

Leo la nota "A go go", por Mariana Enriquez -en la sección Personajes: La saludable aparición de Lady Gaga como varón, diario Página 12, del 4-9-11-, y pienso que tal vez haya que tomarse más en serio a Lady Gaga, más todavía de lo que uno eventualmente ya se la tomaba, digo, para compensar el "spam" musical que llega a nuestros oídos desde todos los puntos cardinales del planeta pop. Todo eso me vino a la mente leyendo este párrafo final, arrancado de cuajo por mis incultas (musicalmente hablando) manos:

"...; (Lady) Gaga, finalmente, forzando tantas ideas en su trabajo, algunas buenas, otras no tanto, pero al fin la única artista que trata de salvar al pop de la ñoñería de Katy Perry, la nada misma de Justin Bieber, la horrible Selena Gomez, el conservadurismo del hp hop (con su machismo, su homofobia, sus mujeres en pelotas, su culto a los fiolos), el rock sin alma de Foo Fighters o Maroon 5, los bits mecánicos de Black Eyed Peas, el éxito vacuo de Justin Timberlake. La única que dice no, el pop tiene que ser algo más que este rejunte de millonarios esponsoreados por Disney."

En fin, lo último que se me ocurre decir, para terminar de envolver el párrafo citado con papel celofán y moño y a modo de tiro por elevación es: "Amy Winhouse, que en paz (no encontrada en vida) descanses".

viernes, 16 de septiembre de 2011

Maitena solo texto

Maitena estrena libro, la novela casi autobiográfica "Rumble". Rumble como esa onomatopeya que anuncia un alud de piedras, pero aquí "rumble" no anuncia nada de humor gráfico, solo texto, del serio y de lo mejor. El suplemento Radar de Página 12 le dedica un gran espacio a Maitena y su libro, ha publicado "La flor de mi secreto", un extenso y profundo reportaje a la gran humorista y ahora escritora Maitena, a cargo de Juan Ignacio Boido. El texto completo se puede leer en esta dirección:

Estos son algunos interesantes fragmentos extraidos de esa excelente e íntima entrevista:

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Cees Nooteboom, el holandés literalmente errante

No por nada al escritor y ensayista -entre otras habilidades y talentos- Cees Nooteboom le dicen el holandés errante, es que la metáfora -inevitablemente aprovechada (yo también) en muchos reportajes- es casi literal, porque aunque no es una nave, es holandés y es errante. Errante desde la tierna infancia:

"Hasta los seis años, tenía ocho direcciones donde había vivido, pasé por seis escuelas y al final terminé nunca la escuela ni estudié en la universidad."

Actualmente Nooteboom, a sus 78 años, mantiene ese nomadismo, ahora voluntario:

"Yo soy en muchas casas. Me comparo con el pájaro cucú, que pone sus huevos en nidos de otros; escribo mis libros en nidos de otros, porque a mí me gusta estar en otras casas"

En estos días, a menos de dos semanas del equinoccio de primavera, Nooteboom, de 78 años y candidato al Premio Nobel de Literatura, está en Argentina participando del Filba, Festival Internacional de Literatura de Buenos Aires. Estos son algunos pasajes interesantes extraídos (lo mismo que los de arriba) del excelente reportaje que Silvina Friera le hizo en Página 12 el domingo 11 de septiembre de 2011:

"(...) he escrito una obra de teatro Los cisnes del Támesis, del `58, con tres personajes de 80 años. Mi vida es muy extraña; en mi penúltima novela, Paraíso perdido, mis protagonistas son dos chicas jóvenes brasileñas. Y muchos me reprocharon cómo podía alguien de mi edad escribir sobre unas chicas jóvenes. Pero antes me decían cómo alguien tan joven podía escribir sobre los viejos. Esto es lo que llamo el privilegio, la libertad de escribir. Simplemente hay que hacerlo bien para que no sea falso."

"Se puede comprimir la longitud de una vida; pero Paula, la protagonista de uno de mis relatos, plantea que es inhumano. Para hacerlo, porque yo creo que sí se puede, hay que narrar de un modo especial."

"Los escritores no son lectores libres, los críticos no son lectores libres; leen como espías para saber qué hicieron las firmas prestigiosas, otro colega escritor."

"No soy un dios cuando escribo, pero es un papel que represento."

"Es muy interesante que alguien que sabe que no puede escribir poesía pueda tener un pensamiento inteligente sobre la poesía de los otros. Mi ejemplo es el poeta Wallace Stevens, a quien admiro porque era otro. Era poeta, pero en la vida era lo que se suele llamar un "hombre de negocios". A sus colegas abogados les daba miedo que aparte de escribir reportes muy claros sobre temas jurídicos pudiera escribir una prosa que sus colegas no podían comprender."

martes, 13 de septiembre de 2011

Así hablaron ellos sobre la vida misma 2

La escritura puede, ciertamente, ser peligrosa. Peligrosa para el lector -si es lo suficientemente poderosa para cambiar su concepción del mundo- y peligrosa para el escritor.
Paul Auster (1947)

Hay momentos para recitar poesía y hay momentos para boxear.
Roberto Bolaño (1953-2003)

No hay nada mejor que la adversidad. Cada derrota, cada ataque, cada pérdida contiene su propia semilla, su propia lección sobre cómo mejorar tu tiro la próxima vez.
Malcolm X (1925-1965)

Estamos progresando. En la Edad Media me habrían quemado y ahora se conforman con quemar mis libros.
Sigmund Freud (1856-1939)

Nunca se tiene la libertad de amar o dejar de amar.
Francois de la Rochefoucald (1613-1680)

Nadie puede hacerse una idea de lo que cuesta una frase bien hecha.
Gustave Flaubert (1821-1880)

Consideren tan deseable construir un gallinero como una catedral.
Frank Lloyd Wright (1867-1959)

Tu conocimiento sobre lo que está pasando es superficial y relativo.
William Burroghs (1914-1997)

Entre los carriles de las vías del tren, crecen flores suicidas.
Ramón Gómez de la Serna (1888-1953)

El arte no es casto, debería prohibírselo a los ignorantes inocentes, no poner jamás en contacto con él a quienes no están suficientemente preparados. Sí, el arte es peligroso. Si es casto, no es arte.
Pablo Picasso (1881-1973)

domingo, 11 de septiembre de 2011

Festival Internacional de Literatura en Buenos Aires

Entre el 9 y el 18 de septiembre de 2011 se está realizando la tercera edición del Festival Internacional de Literatura en Buenos Aires (FILBA) .
Toda la información se puede consultar en el web de FILBA;: http://filba.org.ar/
La imagen superior pertenece a FILBA

viernes, 9 de septiembre de 2011

Así hablaron ellos sobre la vida misma

Cuando la mujer pide ensalada para dos perfecciona el pecado original.
Ramón Gómez de la Serna, escritor español (188-1963)

Ningún gobierno puede mantenerse sólido mucho tiempo sin una oposición temible.
Benjamín Disraeli, estadista inglés (1786-1848)

Cuando yo tenía catorce años, mi padre era tan ignorante que no podía soportarlo. Pero cuando cumplí los veintiuno, me parecía increíble lo mucho que mi padre había aprendido en siete años.
Mark Twain, escritor estadounidense(1835-1910)

Si tu única herramienta es un martillo, tiendes a tratar cada problerma como si fuera un clavo.
Abraham Maslow, psicólogo y humanista estadounidense (1908-1970)

Cualquier cosa puede volver loco a un hombre porque la sociedad se asienta sobre bases falsas.
Charles Bukowski, escritor estadounidense de origen alemán (1920-1994)

Una pistola atómica puede disparar en dos direcciones
Isaac Asimov, escritor ruso (1920-1992)

-¿Y esto qué representa?
-Esto representa un millón
Pablo Picasso, pintor español (1881-1973)

Tu conocimiento sobre lo que está pasando es superficial y relativo.
William Burroughs, escritor estadounidense (1914-1992)

lunes, 5 de septiembre de 2011

Así habló Ricky Gervais

Ricky Gervais es un músico, escritor, guionista, comediante y actor tanto de cine como de televisión y estas son algunas de sus frases:

"Me emociono tremendamente cuando veo una montaña o un delfín, o incluso cuando pienso en lo sorprendente que es la evolución. Simplemente sé que no fue fabricado por diseño, eso es todo. Y sé que cuando nos morimos, estamos muertos. Pero el amor no es una ilusión".

"La inteligencia está ciertamente vinculada a la violencia en la evolución del homínido, porque nacimos sin armaduras ni garras ni colmillos. Así que tuvimos que encontrar la manera de vivir y matar, y lo hicimos muy bien. Somos los mejores en eso".

"Si vas a tratar de convertirte en un asesino serial, hacelo bien. No los mates y listo. Matalos, violalos, comételos. Si yo fuera juez y vos vinieras y me dijeras que mataste a veinte personas yo te preguntaría: ¿Te los cogiste y te las comiste? Y si me dijeras que no, te diría: "Fuera de este puto tribunal".

Fuente: Extraído de "Lo que sé" del excelente suplemento Radar del 30-1-11, a su vez extraído de "Lo que sé" , sección de la excelente revista norteamericana Esquire

Ahora salto (cronológicamente hacia atrás) a la sección Vale decir, también de Radar, pero del 23-1-11.

En la ceremonia de entrega de los Globos de Oro. Gervais, anfitrión por segundo año consecutivo, descargó sobre los asistentes este excelente y filoso humor:

1 - "Hoy es una noche de mucha fiesta y mucho alcohol -dijo el anfitrión al comienzo de la velada-. O, como lo llama Charlie Sheen, desayuno." Luego Gervais detalló el último escándalo de Sheen, que le presentó a una estrella porno a su mujer y luego se la llevó (no a la mujer) a un hotel y rompió todo. "Y esto fue un lunes -dijo Gervais-. ¿Qué hará el tipo para Año Nuevo?"

2 - Tom Cruise y John Travolta, de casualidad, no estaban presentes. Nadie los nombró; Gervais contó que I love you, Philip Morris tampoco había recibido nominaciones y resumió la película: "Dos heterosexuales que se hacen pasar por gays; es decir, el completo opuesto de algunos conocidos cientólogo". Ante la carcajada general, el anfitrión confesó que "mis abogados me ayudaron a redactar este chiste".

domingo, 4 de septiembre de 2011

El método "Kennedy" para curar hijas rebeldes

Extraído de el artículo "Todo sobre los Kennedy", por Sylvina Walger, publicado en la revista ADN del diario La Nación del viernes 12 de agosto de 2011.

El artículo en cuestión trata sobre la controvertida miniserie Los Kennedy, este pasaje que cito acá se refiere a la suerte, o mejor dicho la mala suerte, o más exacto todavía, la trágica suerte corrida por Rosemarie, una de las hermanas de JFK, a manos de dos respetables neurólogos (los victimarios materiales del asunto) :

"La miniserie también pone al descubierto la lobotomía de Rosemarie, la mayor de las hijas mujeres. Una chica difícil, rebelde y que no se integraba. Tenía 23 años cuando la llevaron para que le realizaran una "neurocirugía" que la calmaría. Dos neurólogos la sedaron. Mientras uno le agujereaba la cabeza y escarbaba adentro, el otro pedía que recitara el catecismo o rezara el padrenuestro. Cuando ya no pudo rezar nada, el que martillaba paró.
La lobotomía le hizo perder el habla y la retrotrajo a una edad mental de tres años"

Los padres de Rosemarie se llamaban Joseph Kennedy y Rose Fitzgerald

sábado, 3 de septiembre de 2011

Un poeta contra Stalin

Osip Mandestam (Varsovia 1891, Vladivostok 1938) fue uno de los más grandes poetas del siglo XX y su poema "Epigrama contra Stalin" tal vez sea el poema político más importante de ese siglo. No hay duda que si los militantes de todas las épocas buscan un poeta comprometido, y no un soñador en las nubes, entonces aquí lo tienen... claro que si la idea que tienen es la de un artista comprometido con el régimen imperante, este no es el caso. Este extraordinario -en todo sentido- poema logra, con su breve descripción de Stalin, un nivel de precisión y crítica a veces no alcanzada por especialistas y analistas de la historia.
Fue escrito en noviembre de 1933, en una época y un lugar en el que escribir esas cosas podía costar la vida, que fue justamente el precio que Osip pagó. Otros escritores, como Evgueni Zamiatin -autor de la distopía Nosotros en 1922-, pudieron escapar a ese destino.

Epigrama contra Stalin

Vivimos sin sentir el país a nuestros pies,
nuestras palabras no se escuchan a diez pasos.
La más breve de las pláticas
gravita, quejosa, al montañés del Kremlin.
Sus dedos gruesos como gusanos grasientos,
y sus palabras como pesados martillos, certeras.
Sus bigotes de cucaracha parecen reir
y relumbran las cañas de sus botas.

Entre una chusma de caciques de cuello extrafino
él juega con los favores de estas cuasipersonas.
Uno silba, otro maúlla, aquel gime, el otro llora;
sólo él campea tonante y los tutea.
Como herraduras forja un decreto tras otro:
A uno al bajo vientre, al otro en la frente, al tercero en la ceja, al cuarto en el ojo.
Toda ejecución es para él un festejo
que alegra su amplio pecho de oseta.

La información de esta entrada fue extraída del muy recomendable artículo "El poeta que enfrentó al tirano", de José Manuel Prieto, y que fue nota de tapa de la revista cultural Ñ del diario Clarín, del sábado 29 de enero de 2011. La entrega incluyó el artículo "La inquisición y la KGB, Que todos fuéramos arrepentidos", por Juan Goytisolo.

jueves, 1 de septiembre de 2011

Para Burroughs la droga era la mercancía definitiva

A veces, el escritor habla sobre algo sin haber metido las manos en la masa en ese tema. En este caso William Burroughs (1914-1997) sabía de qué hablaba, no solo había metido sus manos, también había puesto su propia vida, irónicamente, "en manos" de la mercancía definitiva. Así habló Burroughs (lo que se dice hablar con conocimiento de causa):

"La droga es la mercancía definitiva. No hace falta hablar para vender. El cliente se arrastrará por una alcantarilla para que le vendan. El comerciante no vende su producto al consumidor: vende el consumidor al producto. No mejora ni simplifica su mercadería. Degrada y simplifica al cliente. La sociedad crea adictos dependientes y los mantiene cautivos a través de su adicción."

Fuente del texto citado:
Artículo La venganza del viejo beatnik, por Verónica Abdala.
Revista cultural ADN del diario La Nación del viernes 14 de enero de 2011.

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