El elefante y el rey

Citas citables, pero a su turno cada una

Uno siente en este blog un irresistible deseo de compartir breves pensamientos ajenos, todos simultáneamente, agolpados, atropelladamente estampados arriba de todo. Pero para que esa parte superior del blog no sea una sábana de citas citables y la pila de palabras no los apabulle, gracias a una gentileza de Don JavaScript he colocado una ventanilla, como diría Flanders, donde las citas van rotando sin fin una tras otra. Este es el instructivo: Te plantás frente a la pantalla, la mirada fija en esa banda, bajo el logo y encima de la línea de puntos, y cada tantos segundos verás emerger una frase distinta. Para que no se vuelva rutina y la plaga del tedio no aceche tu interés por la lectura, con el paso de los días sumaré nuevas citas, sacaré unas y pondré otras. Esto es todo, amigos lectores. Gracias por su paciencia.

Zapping: La costumbre más vieja del mundo

Con la típica tecnosoberbia que nos caracteriza, de creer que todo se inventó ahora, incluso las cosas malas y sus daños colaterales, creemos, encandilados por la portentosa ola -en realidad más tsunami que ola-, de medios electrónicos que nos envuelve, que el zapping es una acción exclusiva de esta época, pero no es así. Es más, creemos, ignorancia y distracción de por medio, que se trata de algo inferior, negativo, un mal necesario, tampoco esto es así. Alberto Ure, a quien el árbol electrónico no le impidió ver el bosque, lo deja claro como el agua en este párrafo:

"Hace poco veía en televisión las críticas a la televisión de un ex-comisario político. Se lamentaba de que el zapping había anulado el montaje, porque ahora nadie seguía todo el desarrollo dramático del Potemkin, sino que se escapaba para ver el programa de cocina del Discovery cada dos minutos. ¿Pero es que alguien, además de Eisenstein, lo siguió alguna vez todo tal cual está hecho? ¿Acaso en un cine semicongelado de Moscú en el milnovecientos veintipico otro vio toda la película sin pensar en otra cosa? El placer estético funcionó siempre como un zapping sobre el objeto, porque toda obra de arte es siempre una obra abierta, pero no se sabe a que, ni que recombinación secreta hace el receptor para seguir disfrutándola".

Alberto Ure (director de teatro)
En su nota Un espectador cínico, incluida en el dossier El enigma del receptor ¿Quien es el público?.
Suplemento Cultura y Nación del Diario Clarín de Argentina, del jueves 19 de enero de 1995.

Sobre ser zurdo y el Día Internacional de los zurdos

El 13 de agosto es el Día Internacional de los zurdos. Ese día, en 2010, escribí en un blog anterior una entrada sobre el tema, pero se perdió en la mudanza, al pasar de ese blog a este, ahora la recupero publicándola acá con algunas leves modificaciones:

Soy zurdo de nacimiento, por eso les envío un saludo a todos los zurdos del mundo, a todos los que escriben con esa mano y un saludo a mí mismo, a pesar que actualmente soy diestro. Y ahora les explico lo que quiero decir con eso de que soy zurdo pero diestro:

Yo soy zurdo, nací zurdo. Una vecina extraordinaria, del barrio, madre de hijos amigos míos con los que jugaba, me enseñó a leer y escribir antes de los seis años, antes de la escuela primaria. Claro, como toda persona a salvo de taras y deformidades, venidas de adentro o de afuera, su objetivo al enseñarme a escribir era que aprendiera a escribir y no que lo hiciera con una mano determinada. En cambio, en la escuela primaria de esa época, vaya a saber en base a que directiva salvaje de vaya a saber que salvaje en funciones (recuerden que la civilización no elimina la barbarie sino que la perfecciona, y a veces, por ejemplo, se la perfecciona desde la función pública), a los zurdos había que convertirlos en diestros. Y eso fue lo que hicieron conmigo, con mis amigos del barrio que eran zurdos, con mis compañeros de primer grado que eran zurdos y con cuanto alumno zurdo anduviera suelto por ahí escribiendo con la mano incorrecta. Esa conversión por las buenas o por las malas.
Claro, en ese momento, con seis escasos años acumulados en este mundo, uno cree, uno asume que las cosas deben ser como nos dicen, que las órdenes siempre se dan para llevarnos a fines santos, a mundos mejores, que si no hacemos lo que dicen que hagamos, sin excepción, seremos catalogados, perseguidos y castigados como chicos malos.

A los seis años, entonces, uno asume que todo lo que nos impone el entorno cultural que nos rodea, en la familia, en la calle, en el colegio, en los discursos del gobierno de turno, es algo bueno y que así debe ser sin discusión. Es más, es inconcebible que a los seis años a un niño se le ocurra que las normas de un colegio pueden estar sucias, menos blancas que el guardapolvo, que las palomas blancas, o que la franja blanca de la bandera nacional.

Así las cosas, enfrenté la tarea con obediencia ciega, estoicismo y resignación de niño condenado y sin salida. Hasta sentía cierta culpa ante la maestra por tener un cerebro "fallado" según lo que las normas establecían sobre mí; después de todo, si estaba prohibido ser zurdo es porque debía ser algo malo, inconveniente, mal visto, ¡inaceptable!.

Eso, inaceptable. Y ahí estaba yo, finalmente escribiendo con la derecha, y acá estoy yo ahora, en este día internacional del zurdo, viéndome en la foto individual de primer grado: estoy frente a un pupitre, con el pelo rapado, empuñando el lápiz con la derecha sobre mi cuaderno, con la banderita argentina al costado. El sistema había triunfado.

Claro, así cualquier sistema triunfa, lavando en seco, sin detergente, el cerebro a niños muy pequeños, intelectualmente indefensos, que apenas si acaban de entrar por la puerta de la alfabetización y saben cero de la historia de atrocidades y espantos que los precede. Así cualquier sistema, en cualquier lugar y época hace diestros a los niños, los hace alabar y ver como santo y salvador al dictador de turno, los hace rechazar a gente de otra raza y color, los hace ver inferiores a los discapacitados físicos, los hace considerar natural la existencia de la esclavitud y natural cualquier cosa que se nos dé la gana.

El sistema había triunfado, y yo pagaba con angustia, frustración, trauma y alguna que otra distorsión en mi maquinaria mental el triunfo de la razón sobre la naturaleza. Y eso es una de las grandes paradojas de la burocracia de un sistema en acción: la eliminación de una distorsión por decreto llevando a una distorsión real y objetiva.

La directiva de convertir a los zurdos era una especie de Ojo de Gran Hermano pero con un reducidísimo ángulo de visión. Como lo único que le interesaba al ojo de este Gran Hermano educativo era verme escribir con la derecha, lo demás le pasaba de largo. Quiero decir que me hicieron diestro para escribir pero para el resto de las cosas seguía siendo y soy zurdo.

Y así nos encontramos con el absurdo de que mientras la maestra me miraba satisfecha escribir "mi mamá me mima" con la derecha, a continuación subrayaba la frase usando el lápiz y la regla como lo hacen los zurdos, sin que nadie me enviara al patíbulo por ese crimen. Y así con todo: yo seguía pateando la pelota con la zurda, usando los cubiertos como zurdo, la tijera como zurdo, el serrucho y el martillo como zurdo y llegado el despertar sexual ya saben que cosa hacía con la zurda.

De todos modos "al César lo que es del César...", la educación y el trato que tuve de maestros y profesores en los largos años de primaria, secundaria y universidad del estado, al margen de esa calamidad, arrojan un balance mucho más positivo que negativo y no me puedo quejar.

Además los maestros, los empleados y los soldados, suelen ser la carne de cañon de la incapacidad o el salvajismo de los que ordenan, dirigen y legislan desde un escritorio, y no necesariamente están de acuerdo con las directivas que llegan de arriba.

También se cumple aquello de que no hay mal que por bien no venga. Cada vez que tuve algún accidente en la mano derecha, ahí estaba siempre lista como muleto la izquierda para seguir en carrera, escribiendo y dibujando casi como si no me hubieran convertido.

Y hoy, cuando veo a mi pequeño hijo escribir y dibujar con la zurda, a veces me quedo un rato como tonto a sus espaldas mirándolo hacer la tarea sin que lo sepa. Entonces me retiro tranquilo y en silencio, sabiendo que a sus espaldas tampoco lo está vigilando aquel Ojo de Gran Hermano que a mí me hizo diestro. Bueno, al menos "ese" ojo ya no está a espaldas de los chicos de hoy...

Orsai 6 libre y volando hacia su destino

La Orsai número 6 ha salido de imprenta y empieza a distribuirse la semana del dos de abril y, como los responsables de siempre (Casciari y Chiri, Chiri y Casciari) sabían la fecha desde hacía meses, se pusieron a pensar en un especial sobre Malvinas. La idea fue buscar dos escritores admiradísimos: uno británico, otro argentino. Necesitaban que fuesen (a su gusto, y yo coincido plenamente con ese gusto) los dos mejores escritores vivos de cada país. Tuvieron suerte, mucha suerte. Ian McEwan y Abelardo Castillo se dejaron entrevistar por Gonzalo Garcés.

Pero para qué seguir cuasiplagiando lo que dicen ellos mismos y con primorosos detalles, si está todo en esta entrada de su blog: Dos de Abril.

Atención refutadores: Si van a refutar el gusto declarado arriba (el mío o el ajeno) por esos dos escritores, tengan en cuenta que en materia de gustos no hay nada escrito ni tipeado. Otra cosa sería si la elección se presentara por decreto como verdad sagrada e indiscutible. Simétricamente, el gusto de ustedes no será refutado ni cuestionado por quien escribe estas líneas, sino que será aceptado como otro gusto tan válido como cualquier otro. Listo, misión noticiosa cumplida, nada más que decir ni refutar, Carpe diem.

Titanes en el espectáculo

De niño, todavía más cerca de la cigüeña que viene de París y de los Reyes Magos y Papá Noel que de la masturbación y lo que sigue después, miraba "Titanes en el ring", un programa de lucha libre donde participaba un variopinto elenco de pintorescos y entretenidos personajes, que con nombre cambiado y estilo "a la siglo 21" siempre vuelve a la pantalla. Ese programa provocaba una discusión entre mi padre y yo. El decía que todo eso era un espectáculo armado, coreografiado de principio a fin y yo le decía que no sabía lo que decía, que todo eso no podía ser una simulación. Finalmente, llegado a cierto punto de la infancia, en la frontera con la adolescencia, atando cabos, la verdad se reveló... pero ya no importaba, asuntos más trascendentales para la edad ocupaban mis horas de vigilia y de sueño, por ejemplo el ya mencionado amanecer sexual.

Un nuevo blog: Bienvenido sin malicia

Este es un avisito personal: Desde el 22 de marzo de 2012 está en línea Bienvenido Sin Malicia, el nuevo blog. O como dirían en los grandes medios en los que yo no existo: "Del autor de Ciencia con alma y arte, ahora llega a las mejores pantallas de los lectores... Bienvenido Sin Malicia"

Esta es la primera entrada, donde Bienvenido se presenta: Tiras 1 (presentación) y 2 (casting canino)

Así habló Zamiatin

El escritor Evgenij Zamiatin (1884-1937) nació en la Rusia de los zares. En 1921 publicó Nosotros, la madre de muchas de las distopías -o anti utopías- que serían gestadas después, especialmente Un mundo feliz de Aldous Huxley y 1984 de George Orwell.

Sus primeros escritos fueron prohibidos por la censura zarista. Allá por la más que agitada década del treinta, gracias a la intervención de Gorki, Stalin le permitió salir de la Unión soviética en lugar de despacharlo para el lado de Siberia o algo peor. Entonces se exilió en París, donde finalmente murió en 1937.

En su ensayo Tengo miedo se lee este párrafo:

"La literatura verdadera sólo puede existir donde es creada, no por oficiales diligentes y de confianza sino por dementes, ermitaños, herejes, soñadores, rebeldes y escépticos"

La grave crisis en Grecia

Orsai número 5

Tengo en mis manos la, para adictos como yo, tan anhelada Orsai 5 y después de hojearla a vuelo de pájaro, después de detenerme en gran parte de la oferta de este número, después de quedar extasiado, después de solazarme con cada página, la conclusión es que Orsai no solo no se rinde, sino que se supera a sí misma más allá de lo imaginable. Ni siquiera los astrólogos fueron capaces de predecir lo que sería este número. El salto de trimestral a bimestral, que no es solo eso, como lo aclara Casciari, es un cambio cualitativo bien hacia arriba, de esos que no se ven todos los días en la viña gráfica del Señor (si es que ese Señor existe). Todo: lo escrito, dibujado, seleccionado, diseñado y diagramado, hace que la revista sea un repetido milagro editorial para los tiempos que corren jadeando, en busca de publicaciones que valgan la pena.

Para más información sobre Orsai solo basta con hacer un click en Blog de Orsai, utilzando el botón del mouse o el dedo índice... o, si usted es uno de esos lectores extravagantes, el codo, la punta de la nariz o el dedo gordo del pie. Como sea, pero hágalo ya!

Así amó María Curie a Pierre Curie

Fue en la escuela secundaria que empezó ante mí vista el gran desfile de científicos que a lo largo de la historia se destacaron en matemáticas, física, química, etc. Pero los apellidos no pasaban de ser para mí una abstracción, el nombre de una unidad, de un teorema, de un efecto, de un principio, de una teoría. No pasaban de ser eso, ni hacía falta más que eso en lo que a lo necesario para entender la materia y aprobarla se refiere. Por ejemplo, cursando en cuarto año los fundamentos de la física cuántica y de los semiconductores apareció el "nivel de Fermi", que acá no interesa de qué se trata físicamente hablando. El tema es que en ese momento Ferrmi no pasó de ser para mí, en la lucha por entender la lógica cuántica de la naturaleza, solo el nombre de una característica destacable en el terreno de una cierta estadística, en este caso la de Fermi-Dirac.

Más adelante, no importa cómo ni por qué, cuando la historia de la ciencia y la vida y obra de los científicos se convirtió en uno de mis intereses personales favoritos, Fermi, "el del nivel", pasó a ser un el hombre que perdió a su querido hermano de 15 años ("compinche" en el diseño de turbinas a esa edad!), el hombre que difrutaba sus caminatas en la montaña, solo o con su mujer, el hombre que tuvo que abandonar Italia porque su esposa era judía y era más que problemático para ella seguir al alcance de las garras de Mussolini y compañía. Y así una larga serie de cosas que, salvando las distancias que su genio imponen, lo acercaban a nuestra propia condición humana, a mi propia condición, la misma de María Curie. Ella, al igual que Enrico Fermi y el resto de nosotros, y a pesar, adicionalmente, de esa clásica imagen seria, adusta y casi inexpresiva con que se nos aparece en los libros, amaba, lloraba, luchaba por su Polonia natal sometida a la Rusia de los zares, tenía sexo, tenía hijas y sufrió cuando su esposo murió, como sufrimos o sufriríamos nosotros ante la pérdida de un ser querido y amado como a nada en el mundo.

El 30 de abril de 1906, once días después de la trágica muerte de Pierre Curie, María Curie comenzó a escribir un diario. Acceder a través del mismo a lo más profundo del alma de María en esos días, a los sentimientos de dolor y desesperación que la desgarraban, es una de las experiencias más conmovedoras que he vivido en mis lecturas de biográfías y autobiografías

Este es uno de los fragmentos iniciales:

"Querido Pierre, a quien ya nunca más veré, quiero hablarte en el silencio de este laboratorio, en dónde nunca pensé que tendría que vivir sin ti... Tus labios, que en otro tiempo yo llamaba golosos, están lívidos y descoloridos. Tu pequeña barba grisea. Apenas se ven tus cabellos, porque la herida comienza allí, y por encima de la frente, a la derecha, aparece el hueso que ha saltado. ¡Ah, cuánto has sufirdo, cuánto has sangrado! Tus ropas están inundadas de sangre. Qué terrible choque ha sufrido tu cabeza, que yo acariciaba tan a menudo con las dos manos ... He besado las pestañas que tú solías bajar para que yo las besase, ofreciéndome la cabeza con un movimiento natural... Te pusimos sobre el ataúd el sábado por la mañana y durante el transporte he sostenido tu cabeza. Dejamos el último beso sobre tu rostro frío. Luego, pusimos algunas flores del jardín en el féretro, junto con aquel pequeño retrato mío al que llamabas "el de la estudiantita muy sensata" que tú amabas. Tu ataúd se ha cerrado y ya no puedo verte. No admiito que te tapen con ese horrible trapo negro. Lo cubro de flores y me siento junto a él... Puse mi cabeza sobre (el ataúd)... y con gran tristeza te hablé. Te dije que te amaba y que siempre te había amado con todo mi corazón... Te prometí que nunca daría a otro el lugar que habías ocupado en mi vida y que trataría de vivir como tú hubieras querido que lo hiciese. Y me pareció que de ese frío contacto de mi cabeza con el ataúd surgió algo así como la tranquilidad y la intuición de que todavía encontraría el coraje para vivir. ¿Fue esto una ilusión o una acumulación de energía que procedía de ti y que se condensó en el exterior del ataúd... como un acto de caridad por tu parte?.. Te llevamos a Sceaux y te vimos descender al profundo agujero. Luego un horrible desfile de gente. Quieren llevarnos de allí... Jacques (Curie) y yo nos resistimos, queremos verlo todo hasta el final. Llenan la fosa, colocan ramos de flores. Pierre duerme su último sueño bajo la tierra y es el final de todo, de todo, de todo..."

El 7 de mayo escribió: "Pierre mío, pienso sin cesar en ti, mi cabeza estalla y mi razón se turba. No comprendo por qué tengo que vivir desde ahora sin verte, sin sonreir al dulce compañero de mi vida".

Y escribió el 11 de mayo. "Pierre mío: me he levantado después de haber dormido bastante bien, relativamente tranquila. De eso hace apenas un cuarto de hora y ya tengo ganas de aullar como una bestia salvaje".

La fuente de los párrafos citados es el libro María Curie y su tiempo de J. Manuel Sánchez Ron, publicado en la colección La Nación. Los fragmentos pertenecen al capítulo 2: Un nuevo mundo: la radiactividad, polonio y el radio.

Siempre nos quedará Lady Gaga

Leo la nota "A go go", por Mariana Enriquez -en la sección Personajes: La saludable aparición de Lady Gaga como varón, diario Página 12, del 4-9-11-, y pienso que tal vez haya que tomarse más en serio a Lady Gaga, más todavía de lo que uno eventualmente ya se la tomaba, digo, para compensar el "spam" musical que llega a nuestros oídos desde todos los puntos cardinales del planeta pop. Todo eso me vino a la mente leyendo este párrafo final, arrancado de cuajo por mis incultas (musicalmente hablando) manos:

"...; (Lady) Gaga, finalmente, forzando tantas ideas en su trabajo, algunas buenas, otras no tanto, pero al fin la única artista que trata de salvar al pop de la ñoñería de Katy Perry, la nada misma de Justin Bieber, la horrible Selena Gomez, el conservadurismo del hp hop (con su machismo, su homofobia, sus mujeres en pelotas, su culto a los fiolos), el rock sin alma de Foo Fighters o Maroon 5, los bits mecánicos de Black Eyed Peas, el éxito vacuo de Justin Timberlake. La única que dice no, el pop tiene que ser algo más que este rejunte de millonarios esponsoreados por Disney."

En fin, lo último que se me ocurre decir, para terminar de envolver el párrafo citado con papel celofán y moño y a modo de tiro por elevación es: "Amy Winhouse, que en paz (no encontrada en vida) descanses".